Com'è amara e com'è dolorosa la nostalgia per  la sua casa

poggiando la guancia sulla spalla della notte arreso a lei

alla sua casa silente sotto l'arco dei pini,

la notte legge le sue opere vegliando le porte e le finestre,

nessun fuoco tranne quello che crepita nel corpo libero, o ciò che divampa

sulla sua terra (oggi è buio quel passaggio verso la sua terra,

e il vento spira impetuoso da ogni parte),

com'è amara e com'è dolorosa la nostalgia

per ciò che rimane delle leggende del mio amore

com'è arduo parlare di lei, non ho fuoco

per questa carcassa

se non quello delle parole.

                                      Adonis